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Es ist eine Nacht für mich, wie so viele andere zuvor. Mein Herz bebt vor Schmerz, denn ich vermisse jemanden, etwas, irgendwie... Es ist spät, aber ich kann nicht schlafen, denn der Schmerz frisst mich auf. Aus der Not heraus greife ich zum Alkohol. Mal wieder. Es ist nicht so, dass ich süchtig danach bin. Ich brauche es nicht jeden Tag, jeden Abend. Aber in manchen Nächten habe ich kaum eine andere Wahl. Ich drohe, von innen heraus zu explodieren, vor Wut, vor Trauer, vor Schmerz und Sehnsucht. Wut auf dich und mich selbst. Trauer, wegen dir, weil ich dich vermisse und Schmerz und Sehnsucht nach dem, was du mir gibst, wenn du einfach nur neben mir liegst, mich in deinen Duft und deine Wärme einwickelst und dein Gesicht an meiner Brust vergräbst. Aber ich sitze hier und du dort, ich betrunken und nach Qualm stinkend, du wahrscheinlich nüchtern und nachdenklich. Es gibt nichts, was mich in dieser Nacht zum Einschlafen bewegen könnte, außer dir, doch du bist nicht hier.
